«Fake Memory System», la movilizante experiencia de video expandido de Karina Acosta, que nos hace reflexionar acerca de cómo se construyen nuestros recuerdos en plena era postdigital, se puede visitar hasta el 03 de noviembre en el Centro Cultural San Martin.

 

Aprendí a entender que el placer del amante,
reside en esperar, siempre, hasta la próxima cita^[1].

 

Traspasamos la puerta y entramos a una sala completamente negra y oscura, a unos metros divisamos, no sin algo de esfuerzo una imagen difusa, predominantemente blanca. Nuestros ojos luchan por lograr hacer foco. Entonces, vemos a una joven vestida de novia a la que le tapan los ojos desde el costado. Aunque esté sonriente algo de esa escena nos perturba. Parece una pantalla, pero al aproximarnos, notamos que se trata de una fotografía sobre papel que hace las veces de telón. A lo lejos se escuchan sonidos extraños que contribuyen a generar ese clima inquietante, parece el ruido de un proyector de cine antiguo, que se traba e intenta infructuosamente avanzar con la proyección. De repente se oyen fuertes y disonantes acordes de guitarra eléctrica. Atravesamos el umbral, pero seguimos avanzando con cautela por la escasa luz de la sala, que ahora sí, emana de una pantalla ubicada al fondo del espacio, y de una proyección sobre el piso, casi sobre el reflejo de la anterior. En un rincón, una carta a medio escribir, en una máquina antigua, completan el conjunto.

De esta manera nos adentramos en el intrigante mundo de «Fake Memory System», una video instalación producida específicamente para la Sala E, del Centro Cultural San Martin, por la artista visual y realizadora cinematográfica Karina Acosta, y con curaduría de Malena Souto Arena. Esta exhibición pensada como una única pieza instalativa, se compone de una diversidad de recursos y medios técnicos que abarca la fotografía expandida, la video instalación a dos canales, y una obra objetual compuesta por una carta –de desamor– y una Remington Sperry 12, de 1970. El título de la muestra hace un juego de palabras con el concepto de False Memory System, un fenómeno psicológico que hace que una persona recuerde algo que en realidad no ocurrió y tiene la certeza de creer que sus recuerdos de esa memoria influyente son verdaderos.

 

 

El video que se proyecta al fondo de la sala, pertenece a la serie «No Memory for Love», en la que la artista investiga, desde hace algunos años, el sistema y los fenómenos psicológicos que intervienen en la conformación de nuestras evocaciones, sobre todo en situaciones bisagra de la vida, como una ruptura amorosa. En el devenir de esta indagación se presentaron otras preocupaciones en la artista, acerca de cómo los medios digitales influyen en la constitución de esa red de recuerdos de la que está compuesta nuestra memoria, en plena era de expansión digital hacia límites insospechados.

Tres telas blancas, casi translucidas, hacen de pantalla para este video generado a partir de la reinterpretación de material fílmico de un casamiento de los años 60, producido en super 8, pasado a VHS y, finalmente, digitalizado por Acosta. Este material audiovisual retrata los arquetípicos momentos de un casamiento como, la salida del auto de la novia, la entrada a la iglesia, y el vals de los novios. A través de la repetición se producen imágenes absolutamente paradojales e inconclusas, en las que ninguna de las acciones descriptas se desarrollan, ni concluyen. El sonido del proyector que no puede avanzar refuerza esta idea de reiteración y de no resolución. El montaje, estructurado de un modo progresivo y exponencial, en base a cálculos matemáticos, provoca que la duración del sonido y la permanencia de las escenas irresueltas, aumenten a medida que avanza el video. Hacia el final se escuchan disruptivamente los acordes de «Ball and Chain», de la banda en la que cantaba Janis Joplin, «Big Brother & The Holding Company». En ese momento, las imágenes cambian abruptamente, comienzan a aparecer stills de películas icónicas de la historia del cine: «Hiroshima Mon Amour», de Alain Resnais, «Persona» de Ingmar Bergman, «Millenium Mambo», de Hsao Hou Hsiao-Hsien y «Lejos de Ella» de Jia Zhangke. Todas historias de amor y, su perfecto antagonista, el desamor.

 

 

Por otra parte, la fragmentación de la superficie de proyección y su no opacidad, están elegidos con la clara intencionalidad de reforzar la idea de la imposibilidad que se percibe en las imágenes, a la vez que genera una redundancia con la idea de relato incluso y la no linealidad discursiva. Lo que, a su vez, simboliza, la idea de ruptura, y el agobio emocional que causa el desengaño amoroso. Completa esta video instalación, una segunda proyección sobre el piso, casi en espejo con la anterior, en donde se ven imágenes abstractas. Líneas y bandas horizontales que van y que vienen, que avanzan y retroceden. Tomas realizadas por la artista desde la ventana del tren Sarmiento en sus viajes cotidianos de ida y de vuelta a su estudio, ubicado en Once. Sobre éstas aparecen subtítulos con textos de Acosta, otro modo de expresión muy presente en su producción y que aquí también se ve reflejado en la obra objetual «A la mujer inapresable».

Con «Fake Memory System», «Karina Acosta se pregunta si acaso la cultura digital que nos atraviesa nos induce a cimentar otra memoria, otro recuerdo, que se torna más fuerte y poderoso… y que nos provoca una sensación de incertidumbre, duda o insuficiencia^[2]». Esta pieza propone una profunda reflexión acerca de cómo los recursos multimediales propios de nuestra era pueden intervenir en la conformación de nuestra memoria, y construir recuerdos que tal vez no sucedieron exactamente como los imaginamos, o que ¿ni siquiera ocurrieron en absoluto?

 

Fake Memory System
Curaduría: Malena Souto Arena
Del 05.09 al 03.11.2019
Sala E | Centro Cultural San Martin
Sarmiento 1551, Ciudad Autónoma de Buenos Aires
De martes a domingos de 15 a 21 hs

 

Video registro de sala:

 

Trailer de la obra:

 

Fotografías gentileza de la Artista y registro de Sala por Camila López Pozner.

 

[1]Karina Acosta, «No Memory for Love», extracto del video
[2] Malena Souto Arena, texto curatorial

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